Portugal

Dicíamos aquello de menos mal que nos queda Portugal. Yá nun sé si atreveme a dicilo. Salgo de Mieres escopetáu depués de los resultaos de les últimes elecciones. Un conceyu al que quiero tanto, si la estrema derecha ye quién a sacar un conceyal valme pa dexar de querelu. Claro que ye namás un conceyal. Pero ye la imaxen, la vergoña, el sinsentíu. Pensar en cómo ye posible qu'esta xente -por llamá-yos dalgo- consiga votos en barrios obreros como Returbiu, San Pedru, Figareo... Llugares con un paru xuvenil descomanáu y con sueldos cada vuelta más baxos que cuiden que-yos va resolver la situación y la vida un partíu que representa lo peor de la condición humana y que va defender siempre valores que pa los sos votantes nun-yos van valer pa nada. Y la imaxen qu'esta dando esta tierra que siempre tuvo otros valores. Y la vergoña de pensar que dalguién d'esa ideoloxía llega ehí al traviés del voto. Y el sinsentíu, más que nada'l sinsentíu, de nun entender nada.

La nueche del 23F mio padre díxonos que si aquello prosperaba marchábamos pa Portugal. Nun quería volver pasar por tolo que pasara. Nun quería que los fíos acabaran teniendo dalgo que ver con too aquello. Tovía Portugal yera Portugal y quedábanos. Con esta mesma ilusión marché de Mieres pasaes les elecciones. De mano al sur, pa que la lluz me cambiara la cara y m'aportara otra ilusión. Pa escaecer lo qu'acababa de pasar nel llugar nel que fice'l bachiller, que pa Max Aub yera la definición de patria. Y acabé diendo una vuelta más a Portugal, a Porto, la so capital sentimental. Como siempre hermosa, radiante, enllenándonos los güeyos de la señaldá que da l'agua al pasar. Na meyor de les compañíes. Celebrando la vida.

P'afayar que'l Portugal de los suaños yá nun ye'l Portugal que triamos. Que tamién equí un partíu d'estrema derecha acaba teniendo la llave del gobiernu y que'l votu que lu respalda procede en bona parte d'esos mesmos barrios, como Returbiu, San Pedru o Figareo, que tienen toles villes y ciudaes d'Europa. Que tien Porto na zona alta y trespasáu'l Douro. Por más que nos sigan engañando a los turistes cola belleza de los cais da ribeira, les rúes empedraes, les fachaes azulexaes, las francesinhas y eses canciones tristes que falen de la dureza de la vida. En fin, yá nun nos queda siquiera Portugal. Despidime del Douru con una sonrisa amarga y l'alcordanza de mio padre y d'aquel vecín del baxu que'l día que sintió pela radio qu'estallara la revolución abrió la ventana y compartió con tolos vecinos de La Torre de Mieres una canción que falaba d'un pueblu llamáu Grandôla, la tierra de la fraternidá.