Brind

Siempre torno a Walt Whitman como'l que torna a casa, como'l cristianu que siempre alcuentra dalgo eterno nel evanxeliu según san Xuan o l'hindú siguidor del vedanta advaita que lo afaya nes declaraciones del pensador Sankara, o meyor, como'l que llevanta ... una copa de vino y llanza un brinde pela vida nestos díes llargos y buxos de marzu y andancia. Con Whitman disfruto del pánicu que me provoca tener la vida per delantre, vivila intenso, ensin mediocridá, cuidando qu'en nosotros mesmos ta'l futuru y encaro esta xera con arguyu y ensin miéu. Ya inda más, esta selmana mesma na que la muerte volvió visitar la familia nuestra recito a Whitman y creo dafecho que d'una fueyina bien pequeña de yerba aprendemos que la muerte nun esiste; que si dalguna vez esistió fue namás pa producir vida. Siempre escribo con una copa de vino na mano porque necesito del tastu a tierra pa meyor disfrutar de la serenidá de la páxina en blanco, como agora mesmo que la enlleno de nuevo y dexo que selemente l'alcohol vaya tayando los filos que me xunen a esta barbarie y con esta última copa, la del despreciu, brindo polos que amen como yo (como m'aprendieron a brindar a mediaos de los noventa Juani y Héctor en San Pedro del Pinatar sobre un poema de José María Álvarez que yera d'aquella vecín de Cartagena).