La cena de los idiotas

Quién les escribe, sin ser ejemplo de nada, se deleita en aprender de alumnos ultramarinos como Alexander, un limeño trasplantado en Oviedo, que se ríe de la corrección política consiguiendo que sea precisamente aquello que nos diferencia lo que nos hace estar próximos. Sólo está seguro de su identidad quién la lleva forjada en la piel, no los que componen la que conviene cada vez para salir en la foto. Escuchando hablar a mi alumno de los pormenores y secretos del panteón inca, no puedo dejar de pensar que antes de azotarnos por unas culpas que no nos corresponden deberíamos molestarnos en conocer lo mucho que quedó de aquello que la colonización intentó destruir. Siempre creí que lo mejor de España era América, y que en aquel continente aún resuenan las voces de nuestros tatarabuelos, con sus luces y sus sombras, enfrentándose a lo desconocido como mejor supieron, en un tiempo en que la vida humana sólo tenía interés como vía a la salvación eterna. Menos golpes de pecho y más saber de la cultura Topará o de la Chavín, o conocer cómo funcionaba el 'quipu', un arcaico sistema de almacenamiento de información a base de cuerdas de distintos colores, de algodón y lana, propio de las regiones andinas, que utilizaban los diferentes tipos de nudos que hacían en ellas para guardar informaciones de los antepasados, como un remoto sistema binario que preservaba la memoria de los muertos al servicio de los vivos. Que Viracocha perdone su estupidez.