Trapos sucios

Lo reconozco: me han tenido que pegar un toque. Qué dónde estaba la columna, me han wasapeado. Qué despiste. Mi cuerpo estaba aquí, pero mi cabeza seguía en la playa. Eso sí que es disociación, y no lo de Santa Teresa. En mi defensa diré ... que aún no ha llegado septiembre. Pero es que ya estamos a todo trapo. Y qué trapo. Trapos sucios que han dejado de lavarse en casa para enjabonarse en público y tenderse en la cuerda de la ropa que va de punta a punta de este país, que del cabo de Gata hasta Finisterre, hay que ver la gente cómo está con J. R. Y con Rubiales. No es para menos. Pero, por mucho que se lave, sigue haciendo falta lejía a mogollón porque las manchas no terminan de saltar: por cada una que se quita, aparece otra en forma de la cosa no es para tanto, lo del beso fue fruto de la euforia del momento o estas son unas niñatas que se dejan manejar por el «falso feminismo».