Mentir a medias

La vi de lejos, entre saltos de cama. Seguía igual, la tía. Rubísima, altísima, delgadísima, elegantísima. Qué poca sororidad con el resto de las mujeres tener ese aspecto a los cincuenta cumplidos, también te digo. Pasé por su lado haciéndome la loca pero, de repente, levantó los ojos y me vio. «¡Ay, chica, cuánto tiempo!», me dijo, y empezó a repasar de arriba abajo mi aspecto y mi vida: que si cómo estás, que si cuántos hijos tienes, que si te acuerdas de la hermana Pilar. Al fin, llegó la pregunta: qué haces por aquí. «Pues nada, comprándome unas medias, que me voy a los Goya y no tengo ningunas en condiciones». Se quedó blanca.

No le dije que no iba de invitada, sino de currela. Tampoco le conté la paliza que supone estar un montón de horas en la alfombra roja entaconada viva, sin fumar, sin ir al baño y pegándote codazos con los compañeros por mantener tu puesto; no le hacía falta saberlo. «A ver si nos vemos pronto y me lo cuentas», me dijo mientras recuperaba el color y daba por terminada la conversación. Pues no, amiga: léelo mañana.