Viajando

En Grecia, la guía peripatética me habla de la guerra civil entre 1946 y 1949. Una historia parecida a otras historias, igual de duradera e igual de sangrienta: los comunistas matando popes, y la venganza posterior de los derechistas cargándose a los revolucionarios. Pero en Grecia las gentes aman a su patria y miran al futuro. Supieron enterrar como Dios manda a sus muertos.

Viajando más cerca, me contaba un guanche en su tierra hermosa que Coalición Canaria era un buen trampolín para que te dieran un sillón o al menos una sillita. Y es que los nacionalismos y provincianismos son para provecho de quien los cultiva. Vean lo que ocurre en los dos extremos de los Pirineos, donde unos que se creen hijos de los druidas y otros descendientes de los fenicios y quieren salirse del mapa. Me lo decía un ingeniero de la tierra vasca en los años de plomo y sangre, que para ser impune a la dialéctica de las pistolas había que pasarse al mundo de los intocables: lego de convento, si no podías ser fraile, o irte a los partidos de la mansa o brava independencia. Con las narices tapadas, para no oler la podredumbre, y con tapones en los oídos para no escuchar las bombas. Y qué diría el dueño del invento si levantara la cabeza y viera en el fútbol ídolos de rostro negro, y un lendakari con ocho apellidos de tierra de maketos. En el otro extremo del mapa, los españolitos que vienen al mundo los guarde Dios: estudiarán la lengua vernácula o acabarán en las tinieblas.