Cantautores

Ocurre que los que soñamos despiertos podemos tener luego cansancio, por correr demasiado detrás de lo imposible. Ni Luis Cilia ni Jose Afonso, ni en Grandola ni en aquel otro pueblecito que visité, podrán ver todo aquello que aspiraban con su música y sus voces. Pero el Portugal levantado con sus cantos se alarga sobre el mar como un país firme y respetado, en el que no hay portugueses que quieran alejarse de su buen nombre. No hay quien brame independencias, o haya matado por su parcela. Una revolución acompañada de claveles en los fusiles, con la esperanza, aunque sea vana, de que algún día todo se llene de claveles y los fusiles se tornen herrumbrosos.

En este cuento de ruido y furia que nos aguarda en todo el mes de mayo, me gustaría volver a tumbarme en aquel prado de Aveiro. Ver si sigue allí la casita blanca y el huerto cultivado, por donde se asome algún niño. Ya lo dijo nuestro Calderón, que toda la vida es sueño y los sueños son solo sueños. Pero algo de verdad debe quedar en el deseo de los cantautores, cuando Portugal ha limpiado miasmas del pasado, sin enviar coronados a Londres y, en cambio, mandando a Bruselas a Durao Barroso y Mario Centeno y a Nueva York a Antonio Guterres. El cainismo de la izquierda o la derecha, como ocurre aquí, no los ha obstaculizado.