El año de Murphy

Según las leyes de Murphy, parece ser que no es a mi solo al que le ocurre que cuando voy a coger el autobús acaba de salir de la parada. Que cuando recojo a tientas el zapato, siempre es el del pie contrario. Si me pongo en una cola para despachar, la mía siempre es la que menos anda; pero si me cambio a otra, el que debe atenderme se mete en algún lío o se marcha a resolver asuntos. Cuando me interesa una oferta, se la ha apropiado el que acaba de llegar un minuto antes. A todos los demás les funciona la vida, aunque de vez en cuando se les pare el reloj con algún achaque, o dejan de respirar. Pero según Murphy nadie está curado del todo en la aspiración a ser el más rico del cementerio. Qué envidia da esa gente que sonríe desde una oreja hasta la otra en estas fiestas. Salen a felicitarnos a través de las revistas del corazón o las pantallas para hacer chocar las luces con las lentejuelas y los almidones. Lomos finos, y gestos cómplices: el lenguaje oculto que esconde coitos explosivos e interminables. Todo es mentira, por supuesto. Pura falsedad, pero según las leyes de Murphy ahí están los montones de asesores y escribas a sueldo trabajando a destajo para que nos lo creamos, renegando de nuestra mala suerte. Quedamos tocados por la envidia, para qué lo vamos a negar. Siempre le irán mejor las cosas al de enfrente que a nosotros.

Será este año que empieza el de los sobresaltos, y no creo que me equivoque. Según la ley de Murphy, le echarán la culpa a Franco si desmontan lo que fue Ensidesa. En el fondo tienen toda la razón. Solo falta que algunos desconcertados y cabreados vuelvan a poner una pintada sobre la torre del sínter, como hicieron hace años: '¡Franco, hijo de... vuelve!'